El golf es bueno para el monte

Mañana domingo se celebran elecciones municipales y autonómicas a lo largo y ancho de nuestra geografía. Como es preceptivo, hoy sábado es pues, eso que llamamos jornada de reflexión.

Los gaiteros, no muy dados a tales menesteres, pero amantes de las tradiciones santificadas por el tiempo y las costumbres, llevamos un rato reflexionando.

Y como es lógico, sobretodo por el hecho de ser cinco, hemos llegado a algunas conclusiones, todas baladíes sin duda.

En Barcelona por ejemplo, la ciudad de nuestros amores y de nuestros olores, aunque nos da en la nariz, nunca mejor dicho, que es un fenómeno bastante generalizado, existe entre los candidatos la obsesión de arrogarse de manera única y exclusiva como garantes del cambio y lo que de bueno, se supone, comporta.

El virus de la novedad ha llegado a niveles tales que si alguno de los mercachifles que se presenta tuviera los arrestos de reivindicar, al menos en parte, lo antiguo o directamente lo usado, tendría muchas posibilidades de conseguir nuestro voto, en el caso claro, de que finalmente ejerciésemos nuestro derecho a hacerlo.

El papanatismo es tal que el candidato del partido socialista utiliza como eslogan de campaña,- por un nuevo alcalde-, obviando el hecho en este caso, no baladí, que él y no otro es el actual alcalde de la ciudad.

De hecho, podríamos utilizar como ejemplo a cualquiera de los candidatos de los otros cuatro partidos presentes en el consistorio barcelonés, todos adalides del cambio y todos, los cuatro, aquí no hay cambio que valga, cabezas de lista en las elecciones de hace cuatro años.

Todos ellos obsesionados con parecer más jóvenes y más guapos en los carteles aun a riesgo de caer directamente en el ridículo con algunas de las fotos escogidas o cuando eso no es suficiente y el resultado no es el deseado colgar carteles sin foto no sea que alguien piense que no son lo suficientemente novedosos y juveniles.

También nos preguntamos cómo se lo hacen para aguantar el tute de quince días frenéticos de campaña electoral. ¿Qué tipo de reconstituyentes consumen para soportar tal frenesí?

En vez de tanta propaganda hueca y falsas promesas que nadie cree porque ni ellos mismos se las creen al decirlas, por cómicas que éstas sean, detalle que valoramos, quizá deberían, por lo menos, hacer público que es lo que toman para los que, llegado el miércoles ya no sabemos en que día de la semana estamos, podamos disfrutar también de su vigor.

Y ya puestos, para evitar tentaciones y dar seguro negativo en futuros análisis, ya que las campañas de las elecciones generales duran también quince días y teniendo en cuenta que el territorio y votantes que convencer es mucho más reducido, ¿no sería lógico que se redujesen también los días de campaña electoral de las municipales?

Sin duda sus cuerpos y los nuestros lo agradeceríamos.

Continuando con nuestras reflexiones y en medio de la más transcendental de todas, si a la hora de comer pediremos en el restaurante, un arrocito o una fideuá, nos hemos acordado de uno de nuestros alcaldes preferidos.

Gregorio Pérez, alcalde del PP, de Las Navas del Marqués, pueblo de la sierra del Guadarrama, provincia de Ávila y que saltó a la fama hace unas semanas.

Don Gregorio es unos de esos hombres sencillos pero cabales, con esa inteligencia propia de los hombres del campo, apegado a su tierra y a sus raíces pero dotados de una visión especial que los hace diferentes.

Don Gregorio velando, sin duda, por los intereses de sus conciudadanos, de algunos por lo menos, proyectó con la aquiescencia de la Junta de Castilla y León, también del PP, una urbanización de 1600 viviendas y cuatro campos de golf en zona protegida, no urbanizable.

La obra ha sido parada de momento por el Tribunal Superior de su Comunidad debido a motivos medioambientales ya que en el lugar escogido anidan especies protegidas en peligro de extinción, especialmente cigüeñas negras, de las que sólo quedan 322 parejas en toda España.

A pesar de lo que dice la sentencia, Gregorio Pérez, sin duda concienciado por lo que supone el cambio climático y el calentamiento global, tan en boga hoy en día, dijo en su descargo:

"El golf es bueno para el monte".

Y cuatro campos de una tacada debe ser la repanocha.

Gente así es necesaria. Gente con agallas, con visión de futuro, no supeditadas a lo inmediato o a lo urgente. Gente que ve donde no alcanzamos lo demás y piensa sólo en lo importante.

Los gaiteros, evidentemente, no llegamos a tales cotas pero sabemos apreciar como se merece a quien sí lo hace.

De todas maneras, quizá sí, que el golf es bueno, entre otras cosas, para el monte.

Los golfos no.

La familia y uno más

Los gaiteros se congratulan de anunciar la mejor noticia de todas.

No, no es que el Madrid no vaya a ganar la liga ni que Johnny Depp se haya hundido definitivamente en el Caribe con toda su tripulación de piratas de agua dulce, exceptuando claro a Keith Richards, auténtico bucanero de leyenda desde hace cinco décadas.

Hablamos de un nacimiento y no uno cualquiera, sino el de Carlos, hijo de Carol y Oscar, primo hermano y sin embargo amigo del gaitero Alejandro.

El pequeño Carlos nació esta madrugada tal y como estaba previsto desde hace varios meses, con puntualidad británica.

De hecho ha sido tal la puntualidad y tan británica que sus padres estan barajando la posibilidad de llamarle Charles. Esperemos que una vez superadas la excitación y la emoción lógicas del momento recapaciten y mantengan el nombre que habían planeado.

Es tradición en estos casos reflejar las medidas del recién nacido, así que no seremos menos. Cuatro kilos cuatrocientos gramos y 54 centímetros.

Medidas de campeón que recuerdan a las de su padre del que, para inicar una tradición nueva y provocar algunos suspiros, también diremos las suyas.

Metro noventa y 85 kilos aunque por la planta del hospital se comentaba que desde el nacimiento de su hijo se le ha visto incluso más alto. Algunos de las enfermeras han llegado a comentar que se le ha visto levitar unos centímetros por encima del suelo de la habitación, a la altura del zócalo, más o menos.

No seremos nosotros quienes lo neguemos. Una vez visto al todo menos pequeño Carlos, creemos que no es para menos.

Nuestras más sinceras felicitaciones a los padres y lo mejor de lo mejor para el peque.

Recién nacido, ya es grande.

Starlette Johansson y Yo

Hace algunas semanas os hablamos de Yo, primera película de Rafa Cortés.


Recién premiada entonces en el festival de Rotterdam, ha pasado, entre otros, por los festivales de Málaga y Las Palmas hasta llegar, ahí es nada, al de Cannes, la madre de todos los festivales y cita ineludible para las starlettes de todo el mundo que acostumbran a celebrar por estas fechas su congreso mundial anual, imprescidible para toda starlette que se precie y se respete y que ha sido presidido en esta ocasión por nuestra starlette preferida, Starlette Johansson.

Este pasado sábado Yo fue presentada como la película revelación del año por la Fipresci , la federación internacional de críticos de cine, una de las más antiguas del mundo y que toma su nombre del legendario, aunque algo olvidado actualmente, Arfipresci de Hita.

De hecho cada año, dicha federación, durante cada edición del festival de Cannes, presenta en una función especial su película revelación del año en el contexto de la Semana internacional de la crítica.

De entre todas las películas por ellos premiadas escogen una con la convicción de que debe ser vista por el público de Cannes y que el público de Cannes merece la oportunidad de verla.

Pues bien, de entre todas las películas que se hacen y se deshacen, la escogida como decíamos, ha sido Yo.

Los gaiteros estuvimos valorando seriamente la posibilidad de coger el montante y plantarnos en la bonita población francesa para apoyar con nuestra presencia y nuestros gritos dicha presentación.

Por diferentes motivos, que como los mandamientos podríamos resumir en uno, económicos, no pudimos hacerlo.

Seguros de que Rafa nos brindará una segunda oportunidad, desde ya mismo nos comprometemos a destinar el 0.7 por ciento de nuestro sueldo a tal menester, que diría el Arfipresci para que cuando llegue la ocasión no tengamos que renunciar como esta vez.

Esperemos pues al regreso de Rafa para que nos cuente como le ha ido.
Sí, también por el festival.

Biografías selectas. Doctor Clon

Continuamos con nuestra sección de Biografías selectas.

Es el turno de nuestro científico de cabecera, el Doctor Clon.

Vilipendiado y masacrado por la prensa nacional e internacional, por supuestos errores y falsedades en sus teorías sobre la clonación, investigaciones a las que dedicó los mejores años de su vida en Corea del Sur, país que lo acogió, bajo sus ojos rasgados descubrimos a un hombre entrañable y sacrificado que lo único que buscaba era el cariño que su padre nunca le dio.

Nacido en Cuenca, a pesar de su apariencia, se le quedaron los ojos de tal guisa de tanto estudiar por las noches para complacer a su padre, universitario frustrado de cachete fácil.

Niño prodigio, tocaba el órgano Casio en clave funky y rythm' blues antes de los cuatro años. Su juguete preferido era un microscopio y los muñecos Ken de su hermana, ojito derecho de su padre. De su padre, de su madre y de todos los abuelos.

Ex-doctor honoris causa por varias universidades y ex-científico renombrado, sólo para contentar a su exigente progenitor, lo único que desea es que le quieran por lo que es, un hombre sensible, con miopía, astigmatismo y vista cansada, sí, pero con un corazón que no le cabe en el pecho.

Retirado de las investigaciones sobre clonación que tanta fama y dolores de cabeza le dieron, dedica todos sus esfuerzos, además de las investigaciones gaiteras, a reivindicar todo lo que con Cuenca tiene relación, a través de su ONG, Cuenca también existe.

Últimamente va mucho al gimnasio y se ha depilado todo el cuerpo.

Sigue jugando con los Ken de su hermana. A ratos.

Próxima entrega: Juanita Bowie

Bob Hoskins

Ahora que el F. C. Barcelona ha vuelto a las andadas y se ha empeñado en regalar todos y cada uno de los títulos en juego de esta temporada, con especial énfasis eso sí, en lo que al título de liga se refiere, sería bueno recordar que no es un fenómeno nuevo.

Desde el 1960 hasta la primera liga de lo que se llamó el Dream Team, el Barça sólo la ganó en dos ocasiones. 2 títulos ligueros en 31 años.

Muchos subcampeonatos es cierto, hasta trece, y en algunas ocasiones con posibilidades hasta el último partido.

Tres décadas aciagas para el barcelonismo.

Los gaiteros recordamos especialmente una temporada, la del 1980-81, la primera de las dos consecutivas que ganó la Real Sociedad, quien la ha visto y quien la ve, entrenada por Ormaetxea, y formada con jugadores como Satrústegui, Zamora y Arkonada, y en la que como muchos recordaréis, fue secuestrado, poco después del golpe de estado del 23 de febrero, también conocido como 23 F, Enrique Castro "Quini" cinco veces pichichi, tres con su primer equipo, aquel mítico Sporting de Gijón de los setenta y dos con el Barcelona, incluida la liga que nos ocupa.

En nuestro afán de investigación ya conocido por todos, Los gaiteros, encabezados por nuestro miembro más ilustre, el Doctor Clon, estamos en condiciones de afirmar que no fue un suceso estrictamente nacional sino que tuvo ramificaciones internacionales.

O si no, ¿cómo se explica que el actor Bob Hoskins, sí, el de ¿Quién engáñó a Roger Rabbit? y Sirenas fuese unos de los policías que liberó a tan ilustre delantero?

Como diría Rabindranath Tagore, como dijo de hecho, si las lágrimas, de un joven Núñez y del propio Quini, os dejan ver las estrellas, en este caso de cine, observaréis como a su izquierda aparece con mirada perspicaz un también rejuvenecido Bob Hoskins, aunque sea una de esas personas que tiene la pinta de no haber sido nunca joven.

Bien es cierto, que el amigo Bob no ha sido nunca eso que entendemos como estrella de cine. Pertenece más bien a esa serie de actores, respetados por la crítica, incluido nuestro crítico de cabecera y sin embargo amigo, Roberto Brasón, del que hablaremos como se merece en su momento, actores decíamos, del tipo John Hurt, Ian Holm, Derek Jacobi, Ben Kingsley, muy británicos ellos, que sí, vale, estaran muy bien, pero que a Los gaiteros no nos dicen ni fu ni fa.

En todo caso, ya sería hora de que aclarase por qué, en sus horas más bajas como actor, explicase su función en aquella trama, que más allá de sus motivaciones económicas, motivó que el F. C. Barcelona no ganará, aquel año tampoco, la liga.

Por cierto, y cambiando de tercio, como diría un amante de los toros y/o de las fracciones, ¿alguien sabe de que va esto de la Copa América de vela? Ni el mismísimo Doctor Clon ha sido capaz de entenderlo.

Y aún diríamos más, ¿hay alguien a quién le importe un pito?

Año II después de Lucas

El tiempo pasa. Ayer celebramos el cumpleaños de Lucas, el hijo de Alejandro, nuestro compañero más soso, que se encuentra todavía intentando recomponer su santa casa y dejarla tal y como estaba antes de la divertida fiesta infantil que tuvo lugar.

El pequeño gran Lucas, de carcajada fácil, generosa y contagiosa, cumplió dos años y sigue igual de divertido, juguetón, dulce, kamikace, terremoto y dormilón que cuando nació.

Generoso, no sólo no espera ningún regalo, sus padres no sabrían donde colocarlo, sino que es él quien os lo hace. El tiempo pasa decíamos, aunque no para todos.

Los Monthy Python son un ejemplo.

Cuando la práctica totalidad de los humoristas (incluidos Teatre de Guerrilla, perdón habíamos dicho humoristas) de este país, con la excepción quizá de Los Morancos, se declaran admiradores y seguidores suyos, a pesar de que nada de lo que hagan recuerde ni someramente a la labor del iconoclasta grupo británico, será por algo.

Para que lo valoréis vosotros mismos, ahí tenéis, uno de nuestros partidos internacionales preferidos, gentileza de Lucas, nuestro gaitero favorito y lo más parecido, él sí, a los Monthy Python.

Todo un circo volador de veinte pistas él solito.

Lucas no espera nada, pero su padre sí que agradecería cualquier muestra de afecto.

Para facilitar vuestra dadivosidad poneros en contacto con él y os facilitará afectuosamente un numero de cuenta.

Abstenerse regalos con forma de peluche.