El señor de los anillos

Nada, que no hay manera. Nos lo estamos ganando a pulso.
Con ustedes el blog necrológico Los gaiteros o mejor aún Los gaiteros necrófilos o ya puestos, Los necrófilos directamente. Estamos pensando seriamente en cambiarnos el nombre.

En fin, para los que piensen que vamos a disertar sobre la trilogía aquella de El señor de los anillos, aquella que cada película era más larga que la anterior, advertiros que no es así. Para los que crean que lo que queremos es hacerlo sobre su versión para adultos, como si dijéramos, y que fue traducida como El zorrón de los anillos, pues tampoco, a pesar de que aunque era igual de pretenciosa que su versión para todos los públicos, era mucho más corta y algo más estimulante aunque la falta de medios era más que evidente.

Para los que por último crean que vamos a aproximarnos a la venerable figura de Juan Antonio Samaranch, el único falangista que ha llegado a catalán universal, sentimos decepcionaros nuevamente.

Como ya os hemos comentado al inicio, a nuestro pesar, parece que nos estamos especializando en glosar figuras fallecidas.
Hace muy pocos días nos sorprendió el fallecimiento de Dennis Jonhson, ex-jugador de la NBA.

Para los no iniciados recordar simplemente que formó parte en los años ochenta de los míticos Boston Celtics como base titular junto a otros nombre míticos como Larry Bird, Danny Ainge, Kevin Mchale y Robert Parish. Ganó tres títulos de la liga americana, de ahí lo de los anillos, llegó a jugar cinco veces el partido de las estrellas y fue elegido nueve veces en el mejor equipo defensivo de la liga. Incluso ganó el MVP de las series finales del 78 cuando aún jugaba para los Seattle Supersonics. Un figura vamos.

Los gaiteros, como ya habéis comprobado, somos esencialmente futboleros. El baloncesto nos trae bastante sin cuidado. Aunque no siempre fue así. La defunción, hala otra más, de nuestro antiguo interés, se produjo el día de San Esteban de 1995. Aquel día se retiró definitivamente nuestro jugador preferido, SuperEpi, símbolo de una época ya pasada y jugador de leyenda. Ya hablaremos de él y de todo lo que significó en su momento.

Volvamos al jugador que nos ocupa. Se hace complicado entender actualmente, globalizados como estamos, que veinte años atrás eran muy pocos los que sabían que era la NBA. Sin ir más lejos esta semana, en internet teníamos los resultados de los Oscars no sólo obviamente al momento sino un día antes de que los periódicos locales hablasen de ellos. Hace veinte años no era así. Empezamos a tener noticias de la que ya entonces se autoproclamaba, con razón, la mejor liga de basket del mundo, con las marcianas retransmisiones que Ramon Trecet en Televisión Española.

Era la época de Johnson y sus Celtics, de sus duelos imperiales contra los Lakers de Magic, Jabbar, Worthy y el infravalorado y bigotudo Kurt Rambis. De las Torres Gemelas no de Nueva York sino de Houston, del Dr. J y Dominic Wilkins y sus mates estratosféricos y que los de mi generación intentábamos imitar en los recreos del cole, rompiendo cualquier tablero que se nos pusiese por delante.

Una época ya lejana, donde no sólo esos jugadores americanos, de los que apenas sabíamos nada, sino mucha de la gente que nos rodeaba, nos parecían gigantes. O quizá es que, tan sólo, nosotros éramos muy pequeños.

M. Scorsese. Obituario

Se acabó. Por fin lo consiguió. Scorsese logró que los miembros de la segunda Academia más famosa del mundo, se apiadaran de él y le considerasen finalmente uno de los suyos.

Los gaiteros nos alegramos ya que siempre es motivo de dicha que una persona consiga su sueño. Más aún cuando hace tanto tiempo que lo persigue.

No obstante, guiados por nuestro afán investigador y de mano de nuestro científico de cabecera, el Doctor Clon, Los gaiteros tenemos la teoría de que el que ha recibido la preciada estatuilla no sólo es un impostor sino que el verdadero Scorsese hace tiempo que cría malvas.

Todavía no disponemos de todas las pruebas necesarias para afirmar con la rotundidad necesaria un hecho de ese calibre pero, ¿no deberían ser suficientes pruebas las últimas películas de su filmografía? No ya, porque creamos, modestamente, que sean flojillas, con excepción, de algunos momentos concretos, sino porque no resisten la comparación con otras más antiguas.

¿O acaso puede ser la misma persona que hiciera El rey de la comedia, Goodfellas, Casino, After hours, La edad de la inocencia, entre otras, quien haya hecho aquella del loco de la ambulancia, la megabrasa del Dalai Lama Lama La Ding Dong, (¿hay alguien que la haya visto entera?), Gangs of New York, El aviador o esta última perla, Infiltrados?

Nosotros creemos que no. Scorsese murió y hace ya algunos añitos. Es la única explicación lógica. Más allá de si Infiltrados, es una copia descarada y alargada de una película de Hong Kong o alrededores, lo cual no nos interesa demasiado y más que al propio director italoamericano, lo que retrataría es la falta de ideas del propio cine americano actual, lo terrible y doloroso es ver como quienquiera que sea ese impostor ha malogrado y desaprovechado una historia apabullante y el que probablemente sea el mejor reparto masculino de los últimos años.

Leonardo Di Caprio, actor felino, versátil y eléctrico como pocos.

Matt Damon, auténtico especialista en papeles ingratos y desagradecidos, dos de los mejores actores de su generación junto al ahora un tanto perdido Edward (sin) Norton y el rosado y orondo Philip Seymour Hoffman.

Jack Nicholson siempre al límite y aquí más que nunca pero que en los primeros compases de la película nos hace creer que Scorsese no había muerto sino que había estado estos años muy, muy enfermo y que volvía a ser el de siempre, totalmente recuperado de sus achaques.

Mark Wahlberg, quizá todavía no preparado para todo tipo de papeles pero mucho mejor actor de lo que la gente y probablemente él mismo creen.

Alec Baldwin, o el que se lo ha comido, recuperado de sus trifulcas con Kim Basinger, que parece haber encontrado su sitio como secundario poderoso e imprescindible, mejor actor a cada kilo que gana.

Martin Sheen, a una dentadura postiza pegado, Ray Winstone, etc., en definitiva un reparto numeroso, complementario y en estado de gracia que puede ayudar a disimular lo que pudo haber sido una gran película y que si exceptuamos su inicio, como decíamos, no es.

Por eso Martin, tú que fuiste uno de los nuestros, nos congratulamos de que finalmente hayas conseguido tu sueño y de que por fin, estés donde estés, descanses de una vez por todas en paz. El resto de mortales, o por lo menos quienes esto escribimos, te lo agradeceremos.

El sabio de Hortaleza

Hortaleza, antiguo municipio independiente anexionado a Madrid en 1949, de tradición hortícola (de ahí su nombre) y ganadera. Su fundación se remonta muy probablemente al siglo XIII. De él, ya se tienen noticias en un escrito de 1361. Se cree que su origen proviene de familias madrileñas que lo utilizan para pasar el verano. Y así podríamos seguir, mil años dan para mucho.

Pues bien, ¿por qué es conocido hoy en día este enclave casi milenario? Pues porque hace muchos, muchos años, no mil pero casi, allí nació Luis Aragonés, entrenador de la selección española de futbol, conocido como el sabio de Hortaleza. No un sabio cualquiera, de los que sin duda debe poblar el bonito, o no tanto, barrio madrileño. No, no. EL SABIO, así en mayúsculas, sin cortarse.

Si semejante aseveración fuera cierta os imagináis cómo sería el segundo más sabio. Y el tercero. Y el más tonto del pueblo, teniendo en cuenta que hay censados 153.848 habitantes. Da miedo pensarlo. Más miedo que Christina Aguilera cantándote al oído. De cagarse vamos.
Que estamos hablando de Luis Aragonés. El Chimo Bayo del futbol español. Ahora dimito. Ahora no. Este partido me gusta y me lo como yo y tal y tal...

Es tremendo como un hecho o un elemento arquitectónico aislados pueden tirar por tierra mil años de historia. Ejemplos hay muchos. ¿Qué sabemos por ejemplo de Cuenca si exceptuamos sus casas colgantes? ¿Y de Pisa si omitimos su torre? ¿Y de Puerto Urraco? Una sola cosa y no tiene porque ser negativa, siempre y cuando no haya ninguna más, puede ser la imagen que el resto tengamos de un pueblo, de un país o de una persona.

En Barcelona, y a pesar de que Los Gaiteros tenemos un cariño especial por el Fórum de las Culturas, quizá el hecho más reconocible sean los Juegos Olímpicos del 92. Hace ya quince años. ¿Y desde entonces? Si no dejamos de mirarnos al ombligo y mirar un poco más allá con humildad pero también con ambición corremos el riesgo de ser conocidos tan sólo porque una vez tuvimos un gran evento deportivo, porque tenemos muchas tiendas para turistas y porque el club de fútbol que da nombre a la ciudad, como bien dijo unos de sus presidentes (el más bajito, que hablaba una rara mezcla de catalán, castellano y algo que debía ser esperanto y que siempre acababa llorando), se empeña en dar cobijo a los peores porteros del panorama futbolístico mundial, dedicados no sólo a no intentar parar las pelotas que nos chutan los equipos rivales sino en un alarde de generosidad sin límite a meter en propia puerta cualquier disparo por inocente que sea.

Si ya lo decía Di Stéfano a sus porteros:

-"No le pido que me pare todos los balones pero por favor, no me meta los que vayan fuera."

"Nunca caminaréis solos" no paran de cantar los seguidores del Liverpool a sus jugadores. Tranquilos, no os canséis. Guardad fuerzas. No estan solos. Victor Valdés está con ellos.

Policía untada del Canadá

Hace algunas jornadas la unidad montada de la guardia urbana de Barcelona, como la policía montada del Canadá pero de aquí vamos, celebró su ciento cincuenta aniversario. Como no podía ser de otra forma y pensando que tal efeméride debía ser festejada se fueron todos, caballos y jinetes hacia el Palau Sant Jordi para deleitar a la concurrencia con diferentes piruetas, cabriolas y mierda en cantidades industriales, el tamaño de las cuales nos hace sospechar que sólo de caballo, si bien los testigos presenciales no se ponen del todo de acuerdo.

Desde aquí queremos agradecer actividades como ésta que acercan al cuerpo policial al resto de los cuerpos, los nuestros. Pero modestamente creemos que éste no es el camino. Sin duda tiene su parte positiva y toda la gente que fue contratada para limpiar el recinto y dejarlo tal y como estaba, todos ellos con contrato de obra y servicio, estan encantados. Llevan varias semanas con mierda hasta las orejas pero felices de que a pesar de que estan poniendo toda la carne en el asador aún les quedan deposiciones que limpiar para unas cuantas semanas más.

Pero si de lo que se trata es de acercar a los diferentes cuerpos policiales al resto de la ciudadanía hay que actuar de otra manera como sin duda están haciendo diferentes miembros de éstas nunca bien reconocidas organizaciones.
Piensa globalmente, actúa localmente, parece que es su lema. Hay multitud de ejemplos.

Escogeremos los más recientes:

- Un mosso detenido en el barrio de Canyelles en Barcelona por presuntos malos tratos a su mujer, si bien según la guardia civil que procedió a la detención, el mosso no mostró signos de ser una persona violenta.

No vamos a contradecir a los agentes del instituto armado, a pesar de que los vecinos que los llamararon al oir los gritos de una fuerte discusión si que parecen hacerlo. Lo que sí podemos asegurar es que es la primera vez que oímos declaraciones de ese tipo en casos así. De todas maneras el arrestado A. S. G. de 38 años sigue desarrollando su labor como policía autonómico ya que quedó en libertad con cargos y la juez no ordenó ninguna medida cautelar.

- El juzgado de instrucción número I de Granollers y V de Alemania llamó a declarar la semana pasada en calidad de imputados a tres agentes de los mossos por citar en la comisaría de Santa Coloma y amenazar por telefóno al joven Rubén C. Los policías actuaron así a petición de un amigo común, Santiago. Éste creía que Ruben le había robado la moto.

-J. V. D. cabo de 39 años y el agente F. B. S. , adscritos ambos al sector de Figueres del área regional de Tránsito de los Mossos d'Esquadra, fueron detenidos porque existen indicios de que podrían estar relacionados con el cobro fraudulento de diversas cantidades de dinero a conductores de autocares. Los agentes recibían esas cantidades a cambio de obviar las irregularidades detectadas en los momentos de las inspecciones. Parece que lo hacían desde el año 2004.

- Manuel P., guardia urbano detenido en la provincia de Girona por su presunta relación con el proxenetismo. Tras su detención y tras ser puesto en libertad con la obligación de comparecer en el juzgado cada quince días respondió así a los medios que le esperaban a su salida:
-"¿Frecuentaba usted bares de alterne?"
-"Son lugares de concurrencia pública. En ellos hay gente encantadora y otra muy sucia. Nosotros tenemos que visitar a toda la gente. Llevo 32 años trabajando de noche."

Manuel P. está acusado de proxenetismo y de buscar favores para gente del mundo de la prostitución, pero él alega que es inocente y que todo es un montaje.

Éste es el camino. Esta es la manera de acercar a los diferentes cuerpos policiales a los ciudadanos. Que se vea que son gente llana, del pueblo. Que se preocupa de sus amigos, que les hace favores, que mira hacia otro lado cuando cometemos un error, a cambio en ocasiones de alguna compensación económica, dirán los más quisquillosos. Gente que probablemente tras un mal día en la oficina, para relajarse le pega cuatro gritos a su mujer cuando llega a casa, eso sí, sin mostrar signos de ser una persona agresiva.

Desde aquí valoramos como se merecen a todos estos visionarios, a estos pioneros y os pedimos que cuando, por ejemplo, alguno de sus compañeros o ellos mismos porque estan todos en la calle, os pongan alguna multa que creáis injusta u os hagan ver que estáis cometiendo alguna infracción de manera no muy correcta, prepotente incluso, sin quitarse las gafas de sol aunque no sea un día especialmente soleado o incluso ya de noche, por favor, no se lo tengáis en cuenta. Están cansados. No es fácil lo que se han propuesto. Lo único que quieren es que los veáis como uno de vosotros. Acercar la policía a la gente.

Quizá sea esta la nueva figura del policía de barrio de la que se viene hablando hace tiempo. Eso sí, o hacen los barrios más grandes o en Barcelona no cabe ningún policía más, sea de barrio o no.
Probablemente éste no sea un fenómeno local y haya más policías en otros países que quieran acercar su cuerpo a sus paisanos. Y probablemente también algunos de estos no sepan valorarlos como se merecen. No nos extrañaría que si esto pasase en Canadá por poner un ejemplo algunas voces se levantasen y a modo de crítica y chanza rebautizasen a la entrañable Policía Montada como la Policía Untada. Y es que ingratos y desagradecidos hay en todas partes. Es lo que tiene la globalización, que no entiende de fronteras.

Así que no lo olvidéis y hagamos nuestra, su lucha y su lema.

Piensa globalmente. Actúa localmente.

Los gaiteros. ¿Por qué?

Cuando algo empieza, cuando nace, es costumbre ponerle un nombre. Quizá sea eso lo que nos hace humanos y nos diferencia del resto de seres vivos. No hay constancia de que los perros por ejemplo en sus campeonatos mundiales de ver quién ha hecho la mierda más grande en la acera, con Barcelona como sede favorita, uno le diga a otro: -"Oye Bolita, ¿te encuentras bien?. No se, te veo en baja forma. Ayer la hiciste mucho más grande." Pero quién sabe.

Lo que está claro es que esa necesidad atávica de llamarnos por nuestro nombre nos define. Quizá sea la manera de reflejar nuestra especificidad, de creernos y hacer creer que somos únicos y diferentes al resto. Aunque a lo mejor sea tan sólo comodidad y que necesitamos llamar a las cosas por su nombre.

El caso es que este blog no podía ser menos. Y como blog colectivo, democrático y casi paritario que es, discutimos un montón de propuestas. La primera que se presentó y la primera que desechamos la planteó Alejandro.

Rat Pack quería que nos llamásemos.

Nos explicó que era el grupo de Sinatra y sus amigos y que le parecía apropiado teniendo en cuenta que el blog lo formábamos varias personas. Él de hecho se cree Sinatra pero su idea no cuajó. De hecho algunos no sabíamos ni quien era Sinatra ni mucho menos qué era eso del Rat Pack. Como lo de convencer nunca ha sido lo suyo desistió enseguida. Le dejamos con sus txacolís, de hecho también se cree vasco el angeliko, y para contentarlo le dijimos que su hijo es igualito a él, aunque el churumbel es más rubio que Robert Redford y más guapo y Alejandro, bueno, Alejandro no es rubio ni guapo precisamente. No obstante el ardid funcionó y se quedó dando besos a las ocho mil cuatrocientas trece fotos que tiene de su hijo en el móvil el resto de la velada.

Se propusieron tropecientos nombres pero no acabábamos de ponernos de acuerdo. Cuando después de varias votaciones y varias rondas lo más inspirado que se nos ocurría eran cosas como Tengo tu tanga y lindezas por el estilo alguien sugirió que lo mejor sería llamarnos como el bar en el que nos solemos reunir y donde pasamos la mayor parte del tiempo. Y así fue como Los Gaiteros, el nombre del bar en cuestión se escogió por unanimidad.

Cuando nos despedíamos dimos gracias de no tener como sede social a locales como "El caldeiro do Santi" o el "Nabo do Lugo" (¿todos los nabos son de Lugo?; ¿no hay nabos, por ejemplo, en Orense?) .

Los Gaiteros es un bar leonés y eso en Barcelona es una heroicidad ya que el noventa y siete por ciento de los bares de la ciudad están regentados por gallegos.

Los Gaiteros no es el nombre más bonito del mundo, está claro, vamos que no lo hubiera firmado Espronceda como si dijéramos, pero peor sería, probablemente, tener un blog que se llamase Los Mundiales o Barcelona 92. Por no hablar del blog Forum de las Culturas; como un bar en la Barceloneta, con sus ceniceros en forma de soldados de terracota y todo, made in china por supuesto. Por mucho que lo intentásemos nunca podríamos explicar qué es y tendríamos que soportar bromas y comparaciones que nos llevarían irremediablemente al fracaso y al olvido.

A dónde iremos a parar de todas formas.

Rafa Cortés. Director de cine.

Por fin. Después de varias entradas en las que sólo hablábamos de gañanes y/o defunciones varias ha llegado el momento de darle la vuelta a la tortilla o a la ensaimada, según se mire.

El pasado sábado nuestro amigo Rafa Cortés ganó el primer premio en el Festival Cinematográfico de Rotterdam con su primer largo, Yo. Ahí es nada. El cine español está a salvo; dos términos antagónicos por cierto, (buen) cine y español, salvo contadas e ilustres excepciones. Y Yo es una de ellas.

Una película hermosa y dolorosa. Una película que no parece de aquí, sin tetas, ni culos ni caca ni pis. La película no ya de alguien que tiene algo que contar, sino de alguien que ha vivido. De alguien que se desnuda y se tira al vacío, que nos nuestras miserias y nuestras ilusiones con la belleza, el dominio, la confianza, el sosiego y la tranquilidad de quien parece tener cien años y haber hecho cien películas antes. Sorprende pues, más aún que ésta sea su primera película. Aunque no a quien lo conocemos.

Más de cinco años le ha llevado levantar este proyecto.

No es ahora el momento de recordar la miopía, siendo benevolentes, de quienen se encargan de producir o decidir quién o qué se rueda en nuestro país. Allá ellos. Probablemente ninguno hará autocrítica y Rafa y su película seguiran siendo una excepción. Nos da igual. Es tiempo de celebración. Lo ha conseguido. Y lo ha hecho fiel a sus convicciones, con la terquedad de quien se sabe por el camino correcto, que son los otros los que se han equivocado y van en sentido contrario, empujando. Con una película que nos habla de quienes somos y de quienes creemos ser, de cómo nos ven los demás y cómo nos gustaría que nos vieran, de cómo buscamos que nos quieran o cuando ya desesperados y casi derrotados nos conformamos tan sólo con encajar en algún sitio, sin molestar y si es posible sin que nos molesten. Quizás a eso se reduce todo. Hablando pues en definitiva de lo que de verdad importa.

Y desde Mallorca. La sobrasada, las ensaimadas, las quelys, los alcaldes corruptillos y el hipertrofiado Rafa Nadal ya no están sólos. Ha llegado Rafa Cortés y lo ha hecho para quedarse.

En Holanda ha dado su primer paso. No podía ser en otro sitio. La tierra entre otros talentos, de Cruyff y Van Gaal, ese oso grande incomprendido que ha vuelto por sus fueros reflotando al AZ Alkmaar, el mítico AZ 67 de nuestra infancia. Gracias muchachos, lo habéis visto claro.

Rafa Cortés. Director de cine. Con denominación de origen. Pata negra.